Колотой раной

Острою болью

Напомнит

О своем существовании

Я закрываю глаза, сквозь пелену своих снов,
Я вспоминаю тебя и слышу музыку слов.
Ты говоришь мне, что любишь, что я лучший из всех,
И только голос внутри вновь включает горький смех.
И я смеюсь над собой, это действительно смешно,
Почему с таким хорошим рядом нет никого?
И я ищу свою вину, и пытаюсь быть с тобой,
Но, боюсь, пройдет время и ты мне скажешь: «Отбой».

А потом все погаснет, и только молния вспышки
В глазах оставит след и кусок памяти лишней,
Который я держу в руках и хочу порвать,
Он напомнил мне то, что лучше не вспоминать.

И очень странное дело, под каким-то влияньем,
Запечатляем друг друга с обоюдным желаньем,
Мы как будто отдаем друг другу долги,
В залог оставляя частички души.

А каждый новый кадр, словно выстрел пистолета,
И с каждым новым выстрелом все ближе конец света.
Мы израсходуем бездумно свой последний снимок
И останемся с тобой только в виде картинок.

Мои стихи, есть бесполезный мусор,
Из нераскрытых мыслей, слов и рифм.
От этих строк, становится чуть грустно,
Я самокритикой разбит как плот о риф.

Мои стихи, зачем мне вас так много?!
Я создал вас, могу и погубить!
Из-под моей руки, вы, как солдаты в ногу,
Идете, словно родине служить.

Но что вы можете ей дать, в вас нет надежды,
Все фаталисты в массе вы своей.
Лишь напрочь сбросив пышные одежды,
Становитесь вы злее и смелей!

Кидаете упреки, не скупитесь,
И не щадя себя вы рветесь в бой
Мои стихи, прошу, остерегитесь,
Вдруг не успею вас прикрыть собой.

Ведь вы становитесь все больше безразличней,
Вы забываете и дружбу и любовь,
Вы знаков для себя не просите отличий,
Вы рветесь в бой, вы рветесь вновь и вновь…

Кто знает, будет ли замечен,
Тот самый бой, за право быть собой.
И буду ль я в своих стихах увековечен,
Если замечен буду в них тобой…

Забирает улыбку, давит на совесть.

Постоянно требует строк от меня,

Но, напишу или нет, все равно ведь…

06.06.01г.

Столько много прохожих, они мне сострадают,
Ни на что не похожих слез своих мне надарят.
Я их выпью до дна, когда предложат мне тост,
Но эти слезы – вода, а этот тост – не всерьез.

Я так многого боюсь, страх пронзает насквозь
И этот ужаса ветер, чует каждая кость.
Я боюсь не суметь, сделать что-то не так,
И я все топчусь на месте, и сам я весь просто так…

20.58., 29.04.01г.

Зашивается друг, забивается косяк,
Умирает любовь, но это пустяк.
Хотя она – это все, что я успел накопить,
А впрочем, все равно, мне, как и ей, уже не жить.

Умные фильмы, книги и люди –
Все они были лишь к смерти прелюдией,
В глазах белый дым, а в легких черный смог,
Я пытался быть собой, сопротивлялся как мог.

Что же было в начале и куда все уйдет,
Нашу жизнь измеряет водяных часов ход.
Ими пользуется Бог и за несколько дождей
Соберет нашу память в жалкую горсточку дней.

22.52., 25.03.01г.

Я всех обманул, и это мой грех,
Ведь тогда когда я плакал, вы слышали смех.
Я улыбался всем, тупой улыбкой мертвеца
И с этой глупой мимикой дошел до конца,
До предела мысли, до изнеможения,
Я так и не дождался святого воскрешенья,
Безразличие копил столько много лет,
Оно достигло апогея и выключило свет.

21.34., 12.02.01г.

Белый стих, редкий стук, кто-то стих и потух,
Все замолчит ровно в час или около двух,
Но все равно не далеко от полуночи уйду
И потеряюсь в годах, и до тебя не дойду.

Пока иду по пути, со мною будет мой смех,
Который я растил так долго для тебя и для всех,
Что въелся он в кожу и разрушает мозг,
Мне никто не поможет, я – расплавленный воск.

Воск свечи догоревшей утекает в рассвет,
Сегодня я еще здесь, в завтра меня уже нет.
И только лишь обрывки слов, недописанных фраз,
В каждой второй про любовь, в каждой третьей о нас.

О настоящем и прошлом, о том, что было и стало,
О несбывшихся мечтах, о том, что доставало,
О призвании творца, об обидах людей,
О печали и грусти и, конечно, о ней.

Лишь о ней так много строк, но их не хватит все равно
И мне как будто в пустоту писать навеки суждено,
Остановлюсь лишь тогда, когда меня попросишь ты,
Или смерть остановит, враз оборвав все мечты…

23.26., 19.01.01г.